PARA MI CAPTAIN PIÑA

Porque se puede decir que este finde no ha sido el mejor del año y porque los Coen han ganado varios Oscar, te dedico esta canción, una más a nuestra colección particular:

No conozco a nadie que mienta como tú,
con tanta disciplina, precisión y sinceridad.
Te ganaste tu lugar con ingeniosa ingenuidad, no entiendo como eres
capaz de sentirte peligrosa siendo tan vulgar.

Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.

Si no puedes recordar que no debes olvidar
una mano amiga tendida todo el tiempo.
No has parado a pensar.
Estabas advertida puta desagradecida,
la obsesión te precipita y la caída siempre es lo peor.

Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.

Puta desagradecida (Bunbury & Vegas)

Porque se puede decir que no te merece, otras aceptarán nuestra manzana no podrida. Mientras tanto, no olvides que no debes recordar, pero por si acaso aquí tienes una mano amiga tendida todo el tiempo.

AUTOPROMOCIÓN

NO habrá desnudos, ni será en blanco y negro y por supuesto que habrá chicas pero esta es, hasta el momento, la única pista que tendréis para averiguar de qué va mi primera exposición en el nuevo café barbieri el 27 de abril.

MI "ARCO" 08

SAN VALENTÍN 08: falling slowly

Desde hace un tiempo, he creado la costumbre de escribir algo por San Valentín. No creo mucho en este día tan comercial, pero me gusta escribir al amor (o desamor) este día (más de lo normal). Este año, recopilo varias cosas que tenía por mi ordenador a las que no le daba salida de ninguna forma. Probablemente no tengan ninguna cohesión entre ellos, excepto si el nexo de unión es el AMOR. Y más si lo leéis escuchando Falling Slowly, una canción de la banda sonora de Once.

SONETO ENAMORADO, Francisco Luis Bernárdez

Dulce como el arroyo soñoliento,
mansa como la lluvia distraída,
pura como la rosa florecida
y próxima y lejana como el viento.
Esta mujer que siente lo que siente
y está sangrando por mi propia herida
tiene la forma justa de mi vida
y la medida de mi pensamiento.
Cuando me quejo, es ella mi querella,
y cuando callo, mi silencio es ella,
y cuando canto, es ella mi canción.
Cuando confío, es ella la confianza,
y cuando espero, es ella la esperanza,
y cuando vivo, es ella el corazón.

UNA IMAGEN VALE MÁS QUE....

Ayer, yendo en el metro vi una fotografía que no se puede retratar. Ni siquiera una cámara de TV o cine hubiera podido captar la belleza y sensibilidad de esa imagen que vieron mis ojos.

Entró un invidente joven en el vagón, acompañado del que deduje sería su hijo (de unos 6-7 años) y se situaron de pie cerca de las puertas, sin molestar a nadie. Había bastante gente pese a ser sábado por la mañana, pero al llegar a Sol se quedaron 2 asientos libres enfrente de mí y pude comprobar lo que es amor paterno-filial.

El niño se puso de rodillas, mirando por la ventana del tren. Su padre le sujetaba las piernas para que no pudiera caerse y de repente le preguntó ¿Hay mucha gente? No sé lo que le contestó el niño, realmente me da igual, porque si le hubiera respondido yo le habría dicho: “Estáis vosotros ¿importa el resto?”.

UN ACTO DE AMOR (AL PRÓJIMO)

Algunos recordaréis la historia del ciego y su hijo en el metro (yo no me la quito de la cabeza). Bueno, pues debe ser que los sábados cuando vengo al curro (escribo esto desde el videoclub), estoy más receptivo a cosas así porque hoy he vivido una inconmensurable prueba de amor al prójimo.

Entró un hombre bastante mayor al vagón y no había ningún asiento libre. Entonces, una mujer latinoamericana de mediana edad le ofrece el sitio. El hombre rechaza la oferta pero ante la insistencia de ella, cede y ocupa el lugar que le corresponde. Pasaron varias estaciones hasta que la mujer pudiera sentarse a mi lado. Un rato después llegamos a Sol y fue allí donde surgió la magia:

El señor mayor se levantó, se paró delante de la inmigrante (en este caso da igual la legalidad o no de los papeles), abrió su mano y le tendió un caramelo. A continuación, le acarició la cara, se miraron (bella mirada de experiencia, por cierto) y se dieron las gracias. Hoy me siento más orgulloso del ser humano.

LA BELLA BELLEZA

Nancy Etcoff dijo en una ocasión: “Nada duele tanto como la belleza”. Una de dos, o era muy muy guapa, o era feisisisima, porque yo no estoy nada de acuerdo con esa expresión. Si hay algo que cure es la belleza (¿medicinas, hospitales, médicos? ¡Bobadas!); Ver una cara bonita y/o un cuerpo precioso mejora el estado anímico y físico de cualquier ser mortal (y de algún inmortal).

Tal vez tus ojos no sean especialmente bonitos, pero tu mirada es arrebatadora.

Estoy seguro de que no te ves todo lo delgada que te gustaría y también lo estoy de que desconoces la sensualidad de tu voluptuosidad.

Seguramente tus piernas no son kilométricas; Sin embargo, el porte y estilo de tu caminar hacen girar todas las cabezas.

Es probable que tu boca no sea la de Angelina Jolie, aunque probablemente tu sonrisa cause lipotimias y enamoramientos.

No te miento, si quieres sentirte bella (o más bella), tráeme tu belleza. La tienes. La tendrás. Haré que tu nombre acabe en jpg.

PUENTES

El protagonista de Los puentes de Madison (Clint Eastwood) reniega de su profesión de periodista y pretende ser artista con su obsesión: la fotografía. Además se enamora como un adolescente de una desconocida (Meryl Streep) en 4 días, aunque no acaba la historia bien. O sí, tal vez ese es el final más romántico que pueda existir. Ella pensó en él cada día del resto de su vida y él le envió un paquete con un libro de fotos y su poesía de Byron. No hizo falta estar juntos para amarse, ese es el tipo de amor más puro, el más bonito para no aburrirse o hacerse daño, pero todos nos preguntamos: ¿Por qué no abriste la puerta del coche, Francesca?
Por cierto, la cámara de Robert Kincaid también es una Nikon, como mi De la Isla, mi obsesión y mi amor.

-“¿Y qué ocurrió cuando rescató a la chica?
- Que ella le rescató a él”
La chica del puente


“¿Sabes lo que es amor? Que ella toque tu flequillo y no te importe estar despeinado después. Tocar sus labios pintados de rojo (pasión) con un dedo y llevártelo a tu boca para saber cómo sabe. Eso es amor.

Que ella te escriba un sms de 2 líneas y tú lo releas 18 veces por si quiere decir algo más (entrelíneas) que “hola, espero que estés bien, un beso”. Que su nombre (poco común) aparezca continuamente en los medios y eso te estremezca, cuando nunca antes lo habías oído. ¿Sabes lo que es amor? Eso es”.

INQUIETANTE

Adiós a la magia de la Polaroid (de Elpaís.com)

La fotografía digital arrasa con todo, tanto que los nostálgicos de una cámara mítica, la Polaroid, van a tener que arreglárselas a partir de ahora para conseguir sus característicos carretes. La firma echará el cierre de sus plantas de producción en Massachussetts, en los EE UU, México y Holanda debido al descenso en las ventas del cartucho para sus cámaras instantáneas, informa la BBC en su edición digital.

Hace un año que Polaroid dejó de producir sus cámaras instantáneas, un invento impulsado hace 60 años por su fundador, Edwin Land. Ahora, la compañía ha decidido centrar toda su atención en la era digital explotando otras sinergias, como las impresoras portátiles para móviles y las cámaras digitales. "Estamos intentando reiventar la marca para los 30 o 40 años que vienen", aseguró el presidente de la empresa, Tom Beaudoin, a la agencia AP.

Polaroid, fundada en 1937, presentó su primera cámara instantánea en 1948. Su popularidad alcanzó la cima en 1991, cuando las ventas alcanzaron los 3.000 millones de euros. Sin embargo, fracasó a la hora de adaptarse a la revolución fotográfica digital y se declaró en bancarrota en 2001, antes de ser adquirida, cuatro años después, por Petters Worldwide, con sede en Minnesota. Según la BBC, la empresa cuenta con carretes suficientes hasta 2009 y espera vender la licencia para que otras marcas continúen distribuyéndolos a todos aquellos amantes de la famosa cámara.

Sarkozy: "Si vuelves, lo anulo todo" (de Cadenaser.com)

"Si vuelves, lo anulo todo". Este fue el texto del mensaje telefónico que el presidente francés, Nicolas Sarkozy, envió a su ex esposa Cécilia ocho días antes de su boda con Carla Bruni, según revela la edición digital del semanario francés Nouvel Observateur en un breve artículo titulado ''La obsesión por Cécilia''. El mensaje, según la prestigiosa publicación, no tuvo respuesta.

Al hilo de este descubrimiento, la revista se pregunta cuánto hay de venganza y cuánto de provocación en la actitud mostrada por Sarkozy durante estas últimas semanas de idilio con la ex modelo, que culminaron en boda el pasado sábado 2 de febrero. Así, recuerda que el presidente ofreció a Bruni un anillo idéntico al que regaló a Cécilia, que viajó con la cantante a Petra (Jordania), el mismo sitio donde su antigua esposa estuvo con su amante, el publicista Richard Attias, o el hecho de haber elegido como testigo de su nuevo enlace matrimonial a Carla de Mathilde Agostinelli, directora de comunicación de Prada y durante mucho tiempo amiga íntima de Cécilia.

"Adopte el rostro del amor o del odio, la verdadera obsesión de Nicolas Sarkozy ha sido y sigue siendo Cécilia Sarkozy, cuyo matrimonio con Richard Attias se espera para el próximo mes", prosigue el semanario francés. Narra también que durante la boda con Bruni muchos testigos vieron al jefe del Estado menos feliz de lo que cabría esperar. Hoy, el entorno de Sarkozy querría desaconsejarle llevar a Carla con él a Guyana, donde se gestó la reconciliación con Cécilia, pero nadie se atreve a decírselo abiertamente. "Para estas cosas está en su burbuja. No escucha. Lo que es peor, no quiere escuchar nada", asegura una persona cercana al presidente.

MI ángel caído

PARA MIS MUS@S Y/O F@NS

Debajo alguna foto hecha en el máster de Efti hasta el momento (prácticas realizadas por los alumnos guiadas por el profe Pablo Esgueva). Y ya de paso aprovecho para anunciar que el 27 de abril se inaugurará mi primera exposición fotográfica en el Nuevo Café Barbieri así que estáis tod@s invitad@s ese día, domingo, aunque se mantendrá hasta el 21 de mayo. No tenéis excusa para perderos mis nuevas obras.

Y para los que quieran ver "mi antigua obra", he creado una página en flick (http://www.flickr.com/photos/besosyflores/) donde se pueden ver mejor las fotis chulis que en este blog. He hecho una selección de 50 fotos de mi primer año, supongo que iré poniendo más para ver la evolución (o desevolución, ya veremos):

CUANTO HIJO DE PUTA SUELTO, Tomás Delgado

La madre del chico fallecido resume lo ocurrido: El 26 de agosto de 2004, Enaitz regresaba al camping en bici. Fue tan cauto que volvía al camping utilizando un camino vecinal que discurre paralelo a la carretera secundaria LR-111. Sin embargo Enaitz al salir a la carretera LR-111, el conductor de un Audi A8 que circulaba a gran velocidad lo arrolló y lo mató.Un “Informe Técnico” elaborado por un perito establece que la velocidad instantes previos al impacto del turismo, tomó un valor de 160 km/h, El límite de velocidad máximo permitido en esa carretera era de 90 km/h. La frenada fue tan fuerte que las huellas de la frenada estuvieron allí durante casi un año. El impacto fue tan brutal dada la velocidad del coche que mi hijo voló por los aires a mas de 18 metros de altura, sobrepasando la luz de las farolas que estaban ubicadas en dicha carretera.Al conductor se le realizo el control de alcoholemia una hora y media después del accidente, e incluso entonces dio una tasa de 0,15 mg/litro de aire espirado. Esta tasa aunque negativa, está muy cerca de los límites legales (0,25 mg/litro de aire espirado) y teniendo en cuenta que se le realizo el control de alcoholemia una hora y media después del accidente, da mucho que pensar. Según el “coeficiente de etiloxidación de Widmark”, si al sujeto se le hubiese realizado el análisis de alcoholemia en el momento inmediatamente posterior al accidente la tasa hubiera dado por encima de lo permitido legalmente.Un mes después del fallecimiento de nuestro hijo, nos llego la notificación del sobreseimiento libre y archivo de las actuaciones. Sin embargo, más de un año después (3 de marzo de 2006), cuando intentábamos rehacer nuestras vidas para nuestro asombro e indignación se nos notificó que el conductor que atropelló a mi hijo nos ha interpuesto una denuncia por vía civil. En la demanda, nos solicita el pago de los desperfectos de producidos en su coche por el atropello (valorados en 14.000 Euros) y además nos pide otros 6.000 Euros por el tiempo en que ha tenido que utilizar otro coche sustituto para trabajar. En estos videos podéis ver al conductor contento y feliz porque "a mí no me pasó nada".

http://www.youtube.com/watch?v=C4KP3BM0S60

http://www.youtube.com/watch?v=of2M2TwTBQY

http://www.youtube.com/watch?v=2ivKYM_82sQ

http://www.youtube.com/watch?v=Ar3-bN3f_g8

Verbenas (Millás)

Hillary Clinton no ha querido salir en Vogue por miedo a parecer demasiado femenina. Ignoramos a qué ha renunciado para no parecer demasiado masculina. La realidad es que si está decidida a captar por igual los votos de las mujeres y de los hombres, deberá hacer durante toda la campaña equilibrios circenses (quizá ideológicos) sobre la línea que separa ambos sexos. De ahí que administre las lágrimas de forma tan mezquina. Su marido vivió una situación semejante hace años, cuando aspiraba al mismo puesto. Recuerden que tuvo que confesar que había fumado marihuana para captar la voluntad de los fumetas, añadiendo enseguida que no se había tragado el humo, para no perder el favor de los abstemios. Lo que entonces pareció un chiste con el que hicimos muchas risas, a la larga ha devenido en una importante teoría política.

Obama, como son otros tiempos, no ha tenido inconveniente en declarar que se tragó el humo. Pero procura, en cambio, no parecer demasiado negro al modo en que Hillary intenta no parecer demasiado mujer. Cada época tiene sus límites. Gracias a Bill Clinton sabemos cómo satisfacer a un pueblo que desea votar a alguien que haya fumado marihuana sin haber fumado marihuana. ¿Cómo dar gusto a una nación que anhela elegir a una mujer que no sea mujer o a un negro que no sea negro? Obama es mulato, lo que equivaldría a ser negro sin tragarse el humo. Se encuentra, pues, en el ansiado centro que tanto gusta a los contribuyentes. En cuanto a Hillary, que es mujer, el hecho de no salir en Vogue quizá la haga un poco hombre. El primero puede proclamar: "Tengan la experiencia de votar a un negro que es un blanco". La segunda: "Elijan a una mujer que es un hombre". Lo que quizá tenga que ver con el gusto ancestral del ser humano por atracciones de verbena tales como la mujer barbuda o el hombre elefante.

FAMILIA

No sé porqué al ver esta foto me he acordado de Esperanza y Alberto. Ya les tuteo porque he oído hablar tanto de ellos esta semana que me parecen de la familia. Familia, pero no de los Corleone, aunque cada vez más el PP parece el Padrino. Familia, esa que defienden los obispos sin tenerla, sin saber lo que es, ni falta que (nos) hace.

También son familia estas dos mujeres de la instantánea. Hermanas, para más señas; gemelas, para los tiquismiquis. Han usado sus imágenes para denunciar las gravísimas consecuencias del tabaco. ¿Cuál de ellas fuma? nos preguntan. Se da por hecho que es la que tiene peor aspecto, más arrugas e incluso los ojos más apagados.

No seré yo precisamente el defensor del diablo (las tabacaleras, en este caso), pero tampoco el que aplauda esta demagogia. Hay muchas razones para que dos personas iguales tengan diferentes bellezas, no solo por fumar se estropea la piel: trabajos duros, fiestas y problemas personales también acaban con el físico sin probar un solo pitillo. Si no, fíjate en los obispos en general y Esperanza y Alberto en particular. Trata de adivinar cual de ellos fuma o si son familia. Una oferta que no podrás rechazar.

Por cierto, mirad que noticia (a veces la realidad supera la ficción): Se casan dos hermanos gemelos, separados desde niños. Cada uno fue adoptado por una familia diferente y sus padres adoptivos no les informaron de que tenían un hermano o hermana. La pareja no se enteró de su condición hasta después de consumado el matrimonio. Creo que se tomaron muy a pecho las palabras de Don Vito: “¿Pasas tiempo con tu familia? Bien. Porque un hombre que no pasa tiempo con su familia nunca puede ser considerado un verdadero hombre”.

Muere el genio del ajedrez, Bobby Fischer

Rebelde en jaque perpetuo

Hasta su edad al morir, 64 años, uno por cada casilla del tablero, está ligada al ajedrez. Y la ciudad en la que Bobby Fischer murió anoche por una enfermedad renal, Reikiavik (Islandia), es la misma en la que destruyó la hegemonía soviética al destronar a Borís Spasski en 1972, en plena guerra fría entre EEUU y la URSS; la misma que le lanzó a la idolatría de millones de aficionados, y que le convirtió en el ajedrecista más carismático de todos los tiempos. Fischer fue un rebelde con mayúsculas, hasta el punto de que era asilado político en Islandia por una orden de busca y captura de la Casa Blanca tras violar el embargo contra Yugoslavia al disputar allí la revancha contra Spasski en 1992. El 1 de septiembre de ese año, en su primera rueda de prensa tras 20 años de reclusión, con periodistas hasta debajo de las mesas porque no cabían en otro sitio, con corresponsales de guerra que habían dejado de cubrir la de la vecina Bosnia para ilustrar el retorno de Fischer en Sveti Stefan (Montenegro), el niño terrible del ajedrez escupió ante las cámaras sobre un documento del Gobierno de EEUU que le conminaba a no jugar con Spasski en Yugoslavia, con una bolsa de cinco millones de dólares. Pero quien le persuadió para disputar ese duelo no fue el dinero, sino una húngara de 19 años, Zita Rajcsanyi, de la que Fischer estuvo enamorado durante un par de años.

Esa misma cantidad es la que le ofreció el dictador filipino Ferdinand Marcos por defender su título en 1975 contra la emergente estrella soviética Anatoli Kárpov. Pero, en su rebeldía extrema y su fidelidad a principios inamovibles, Fischer exigió que la Federación Internacional de Ajedrez (FIDE) aceptase sus condiciones ?propuso que se jugase al mejor de diez victorias, sin límite de partidas, los empates no contaban-, que hacían impredecible la duración del Mundial. La FIDE se negó, Fischer renunció a convertirse en millonario y desapareció de la vida pública durante veinte años. Ciertamente, la coherencia de Fischer con sus ideas fue máxima. En 1965, logró que Fidel Castro se comprometiera en público a no utilizar políticamente su participación en el torneo de La Habana a través del teletipo, ya que la Casa Blanca le impedía viajar a Cuba. Y en 1972, cuando Fischer estimó que la bolsa inicial de su duelo por el título contra Spasski en Reikiavik era "una miseria", ocurrieron dos cosas extraordinarias: primero tuvo que intervenir nada menos que Henry Kissinger, Secretario de Estado, para rogarle que jugase; pero lo esencial fue que el mecenas británico Jim Slater agrandó la bolsa en 125.000 dólares.

Sin embargo, esa coherencia también escondió un miedo patológico a perder, a ser destronado por Kárpov, con quien negoció en secreto en 1976, en Córdoba y Madrid. Cuando ambos estaban de acuerdo en disputar un duelo, Fischer exigió que se llamase "Campeonato del Mundo Profesional", a sabiendas de que el Kremlin jamás lo aceptaría, y se rompió el diálogo.
Fischer era un rebelde en jaque perpetuo, perseguido realmente por la Casa Blanca, pero también por muchos más en su paranoia, que le llevó a desarrollar una doble o triple personalidad, antitética e insoportable para quienes le conocimos en la intimidad, y quizá también para él mismo. Dotado de un cociente intelectual superior al de Einstein, era maravilloso verle analizar una partida de ajedrez, entrañable cuando narraba con emoción infantil su viaje para visitar los dragones de la isla de Komodo (Indonesia) y muy interesante escuchar sus opiniones sobre política internacional, a pesar de su anticomunismo visceral. Pero también era espantoso ser testigo de su racismo contra los judíos, a pesar de que su madre era judía, alimentado por las amistades filonazis que hizo en Alemania durante sus veinte años de misterio.
Muy probablemente, la parte más oscura de la personalidad de Fischer tiene mucho que ver con su poco recomendable infancia. Su madre, Regina, políglota, hiperactiva, paranoica y sospechosa de espiar para la URSS -según los archivos del FBI- se había separado del biofísico alemán Gerhardt Fischer, luchador en el bando republicano de la Guerra Civil española. Mucho más tarde se supo que el verdadero padre de Bobby fue el científico húngaro Paul Nemenyi, también judío, y también sospechoso de espiar para la URSS. Nadie impidió que Fischer abandonase la escuela en su adolescencia y centrase su vida exclusivamente en el ajedrez, lo que impidió que adquiriese una cultura general hasta que ya fue adulto y probablemente favoreció su desequilibrio mental.

El lado negro de Fischer sólo tiene una utilidad póstuma: es un argumento para convencer a los jóvenes talentos del ajedrez de que no abandonen su formación paralela como seres humanos. Pero el lado bueno del jugador más carismático en más de quince siglos de historia del deporte mental incluye un legado tan magnífico como inmortal: sus mejores partidas, que producen en el aficionado una sensación similar a la de la Novena de Beethoven en un melómano. Esas obras de arte no morirán nunca.

El mundo del ajedrez está de luto. El que fuese uno de los grandes maestros de la disciplina, el islandés Bobby Fischer, ha fallecido a los 64 años, según ha informado la radio nacional islandesa. Fischer, que fue campeón del mundo de ajedrez de 1972 a 1975, será recordado por los aficionados por la 'partida del siglo', en la que derrotó al soviético Boris Spassky en una intensa disputa que traspasó las fronteras deportivas en el contexto de la Guerra Fría. Fischer, de origen estadounidense y refugiado político, derrotó al contrincante ruso tras veintiún partidas. Según la edición digital del diario islandés Morgunbladid, Fischer falleció en su casa de Reikiavik, adonde regresó el mes pasado tras permanecer ingresado en un hospital de la capital en octubre y noviembre.

La carrera de Fischer coincidió con el apogeo de la escuela soviética, que dominó la disciplina desde 1948 hasta 1972. Sin embargo, unos años después de alcanzar la cumbre, el ajedrecista se vio inmerso en una refriega política tras participar en una exhibición en Yugoslavia en 1992 -por entonces bajo control norteamericano-, que hizo que Fischer fuese considerado un traidor para su patria natal e incluyera su nombre en la lista de fugitivos del FBI. Enfrentado a las autoridades gubernamentales de su país de origen, y todavía encarcelado, Islandia le propuso asilo político. Tras permanecer 8 meses retenido en un centro japonés para inmigrantes ilegales, se trasladó a Islandia, donde se aprobó su nacionalización por un aplastante balance de cuarenta votos a favor y dos abstenciones. Fischer fue detenido en Tokio en julio de 2004 por intentar usar un pasaporte revocado por Estados Unidos, que tenía dictada contra él una orden de busca y captura desde 1992 por violar una prohibición del Gobierno de viajar a la antigua Yugoslavia y desarrollar una actividad económica allí. Durante su cautiverio en la ciudad nipona, el ajedrecista calificó la retención de "secuestro" organizado por Bush y su "títere", el entonces primer ministro nipón, Junichiro Koizumi.

Masoquismos (Millás)

Aguirre y Gallardón parecen dos hermanos rivales, pertenecientes a una de esas familias cristianas que gustan a Rouco. Rajoy sería, en tal cuadro, el padre débil, sin criterio, demasiado influido por una esposa dominante (Zaplana), que ha logrado meter en el hogar a su hermana viuda (Acebes), también muy belicosa. A primera vista, la pasividad de Rajoy se adapta mejor al carácter contemporizador del hijo que a los arranques caprichosos de la hija, pero su esposa y su cuñada le ponen la cabeza como un bombo. Que si el niño es un hipócrita, que si tira la piedra y esconde la mano, que si cuando sean viejos los va a llevar al asilo, que si ya está estudiando el modo de inhabilitarles... La niña en cambio actúa con franqueza, se la ve venir, jamás dice una cosa por otra y no pone peros a la hora de ir a por recetas al ambulatorio.

Imagínense a Zaplana en bata, con rulos y los brazos en jarras, recorriendo furiosa los pasillos de Génova mientras compara a voz en grito las mezquindades del niño con las virtudes de la niña. Todo ello alentado por Acebes, vestida de negro y con el misal en la mano, a punto de irse a la parroquia. Por si fuera poco, de vez en cuando aparece Aznar, el suegro autoritario y triunfador, para poner en su sitio también a ese yerno endeble y correoso. Está claro que en semejante conjunto familiar o tragas o te vas. Gallardón llevaba años tragando en la confianza de doblegar a ese padre apático, sin caer en la cuenta de que las esposas no tocan en la tómbola, de modo que resulta imposible casarse con Zaplana si no te gusta mucho o hacerse cargo de una cuñada como Acebes si no eres un poco meapilas. El problema es que ahora no puede ni marcharse ni dejar de tragar. Quizá debería preguntarse si no disfruta en el fondo con ese papel de chivo expiatorio tan común en las familias cristianas.

MARA....villosa