miércoles, 12 de marzo de 2008
domingo, 9 de marzo de 2008
FELICIDADES (O NO)
Como no quieres decirme cuando es tu cumple y no tengo la manera de saberlo, lo pongo hoy y tú lo lees cuando sea tu día, así de fácil. Mi regalo es otra canción de la película ONCE, se llama when your mind's made up y por supuesto, habla de ti. En cuanto tengas vacaciones, avísame que fotografíe esos ojos y boca de vámpira. He dicho.
So, if you want something
And you call, call
Then'll come running
To fight, and I'll be at your door
When there's something worth running for
When your mind's made up
When your mind's made up
There's no point trying to change it
When your mind's made up
When your mind's made up
There's no point trying to stop it
You see, you're just like everyone
When the shit falls all you want to do is run, away
And hide all by yourself
When you're far from me, there's nothing else
When your mind's made up
When your mind's made up
There's no point trying to change it
When your mind's made up
When your mind's made up
There's no point even talking
When your mind's made up
When your mind's made up
There's no point trying to fight it
So, if you ever want something
And you call, call
Then I'll come running.
PD. Tb te regalo mi foto favorita (últimamente). Es tan trágica, hermosa y dramática como tú, como la vida misma. Espero que te guste.
jueves, 6 de marzo de 2008
domingo, 2 de marzo de 2008
Tras las huellas de Banksy (de Elpaís.com)
Hace dos semanas, en una subasta londinense, alguien pagó más de 300.000 euros por el mural de un grafitero en el que unos monos con un cartel al cuello se ríen de los tontos seres humanos; días antes, alguien había pujado en Internet con 270.000 euros por un dibujo estampado por las buenas en una pared de Londres. El precio no incluía ni la extracción de la pintura del muro ni la reposición de la pared del (afortunado) dueño de la casa en cuestión.
El autor de las dos obras era el mismo: Banksy, el grafitero enigmático, el más famoso del mundo, el más cotizado, criticado, admirado, perseguido y comentado. También el más misterioso, escurridizo y silencioso. Ha llenado de sus pinturas el muro de Gaza; ha entrado subrepticiamente -disfrazado con barbas postizas, sombrero y gabardina de exhibicionista de chiste- en los más grandes museos del mundo para colgar obras suyas llenas de un humor cachondo al lado de cuadros venerables; ha pintado sobre cerdos y elefantes de verdad; ha hecho exposiciones multitudinarias en Los Ángeles; ha vendido cuadros a Brad Pitt y Angelina Jolie...
Pero nadie fuera de su círculo de amigos sabe con certeza su nombre verdadero, ni la forma de su cara, ni su estatura, ni su biografía, ni la cuantía de su fortuna (si es que tiene) ni su lugar de residencia o su número de teléfono o de fax. En Bristol, la ciudad en la que nació (aunque no se sabe en qué barrio), la mayoría de los jóvenes le adoran; la policía, en cambio, le considera un gamberro. Él se ha autodefinido como "vándalo profesional". Los turistas hacen tantas fotografías de sus dibujos callejeros como de los barcos del puerto; su libro se encuentra entre las camisetas y las catedrales de miniatura en las tiendas de recuerdos; a los empleados de la limpieza de los vagones de los trenes de esta ciudad les entregaron el año pasado una guía de arte grafitero para que aprendieran a identificar sus pintadas y conservarlas.
¿Quién es Banksy? La camarera del pub nocturno de la calle Frogmore saca la basura a las dos de la tarde y la deja en un cubo enorme que hay en un callejón delimitado por un puente y la pared lateral del edificio, de cinco pisos. A la altura del tercero, más o menos, hay un gran dibujo: un hombre en chaqueta se asoma por la ventana y mira a lo lejos buscando a alguien mientras una mujer (su mujer, probablemente), en ropa interior, le sujeta por el hombro tratando de calmarle; agarrado al marco de la ventana con una mano, a lo largo de la pared, se encuentra el amante, un tipo calvo y desnudo. Unos metros más abajo, al lado del cubo de la basura que ahora cierra la chica del pub, se descubre la firma del autor: Banksy. Para pintar esto necesitó un andamio de obra. Lo confirma la chica, que prefiere no dar su nombre. Con una sonrisa, también asegura que el andamio estuvo dos días colocado pero que ni ella ni sus colegas del pub se enteraron de para qué servía. Que no preguntaron... Que Banksy lo pintó de madrugada... que se lo encontraron por la mañana... que...
-¿Y usted lo vio? ¿Usted lo conoce? ¿Usted conoce a Banksy?
La chica vuelve a sonreír, con ironía. Y dice, con una voz cantarina, como si no quisiera que se la creyera del todo:
-Nadie conoce a Banksy. Ni en Bristol ni en ningún lugar.
El dibujo, pintado hace dos años, desató la polémica en esta ciudad. La elección del emplazamiento no era casual: el edificio, además del bar en la planta baja, alberga una clínica de enfermedades sexuales y unas dependencias municipales. Además da de frente a la sede principal del Ayuntamiento. Era una suerte de desafío. Algo así como "Atrévete a borrarlo". La prensa local, más o menos devota del grafitero, dio la noticia de la aparición de la pintura. Algunos querían que se borrara; otros, no. El Ayuntamiento decidió convocar una consulta popular. Más de 500 personas participaron. El 95% votó por Banksy. Se quedó. Por aclamación popular. En el sitio elegido por el artista anónimo. No sin que un concejal del partido conservador, Spud Murphy, se echara las manos a la cabeza: "Esto es delirante. Este Ayuntamiento se ha vuelto loco".
-Nadie conoce a Banksy -repite la camarera-. Nadie sabe quién es y por qué pintó esto aquí.
Lo que sí se sabe: Banksy es rubio, alto, viste la ropa típica del grafitero amante del hip-hop; tiene unos 35 años; desde muy joven formó parte de la vivísima cultura de la pintura callejera de Bristol, tal vez junto a Birmingham, la más talentosa de todo el Reino Unido. Comenzó empleando la técnica del spray aplicado directamente a la pared. Pero una noche decidió cambiar. Él lo explica en un libro suyo, Wall and piece (Muro y pieza): "Estábamos poniendo 'SIEMPRE LLEGA TARDE' en el vagón de pasajeros de un tren. De repente llegó la policía y salimos corriendo. Pero yo me arañé con las espinas de un arbusto y no me dio tiempo a llegar a nuestro coche. Mis amigos se fueron. Yo me escondí debajo de un camión de basura. El motor estaba a la altura de mi cara: un hilillo de aceite se filtraba y me caía en la cabeza. Estuve así durante una hora, mientras oía a los polis andando por los raíles, buscándonos. Decidí cambiar de táctica o dejarlo: tenía que tardar menos tiempo en pintar. Entonces vi que el tanque del motor del camión tenía letras pintadas con una plantilla. Yo podía hacer lo mismo con letras mucho más grandes".
Desde esa noche, Banksy hace plantillas con cartones que coloca en la pared y que luego rocía con el spray de pintura de coches. Es simple, directo, rápido e impactante. Primeramente se dedicó a llenar las calles y parques de Bristol con ratas de espíritu crítico y burlón que hacían de todo: rodar a los transeúntes con cámaras, oír música, bailar, volar, romper con tenazas imaginarias candados de puertas de verdad... Se integraban en el paisaje urbano (en los buzones, en las alcantarillas, en las trampillas, en los pomos de las puertas) para reírse de él, para criticar los carteles que prohibían esto o lo otro... Había nacido Banksy.
La policía los borraba en cuanto los encontraba. Como hacía con los otros grafiteros de la ciudad, por otra parte. En 2000 organiza su primera exposición, en un restaurante-barco llamado Severnshed. Después se mudó a Londres, ciudad que también llenó de dibujos, y viajó a Los Ángeles, San Francisco o Barcelona. Su fama y su cotización creció. Los admiradores locales que compraron en Severnshed obras suyas por 100 libras las revenden ahora por 30.000.
El restaurante todavía existe. Aún organiza exposiciones. Pero ninguno de los camareros de entonces sigue. Porque ésa es otra: la pista de Banksy se desvanece a cada paso. Cerca, hay otro barco-pub, el Thekla, que mantiene en la línea de flotación una pintura que el grafitero hizo hace años una noche montado en una barquita. Sin mebargo, nadie en el barco-pub sabe (o dice saber) nada sobre él.
Hay una mujer que sí lo conoció. Se llama Susie, ronda los 50 años, le gusta mucho la pintura, pero habla con pereza, prefiere no dar su apellido y trabaja en la tienda del centro de arte contemporáneo Arnolfini. "Hace muchos años, cuando él era casi adolescente, pasó una noche en casa y nos intercambiamos retratos. Él me hizo uno a mí y yo otro a él. Era un tipo majo, normal, simpático. Tampoco es que yo le considere el mejor grafitero. Creo que Bristol ha dado mejores. Pero sabe darse publicidad". ¿Y venderá alguna vez el dibujo? -No creo. ¿Sabe? No hay que mezclar el arte y el dinero. No van bien juntos. Susie, con su falta de ganas para responder, da en el clavo. Con Banksy, tal vez a pesar de él o tal vez no, es muy difícil separar el dinero y la pintura: van juntos hasta límites estúpidos. En un reportaje publicado por la revista New Yorker en mayo de 2007 se afirma que un día, en Los Ángeles, Banksy tiró unos restos de pizza al cubo de la basura de la calle y que alguien los recogió y los subastó en eBay. La parte de pizza, con anchoa incluida, que el grafitero antisistema desechó la vendió el muy prosistema subastador por 102 dólares.
"No es su culpa", explica el periodista Christopher Warren, que conoció a Banksy hace unos años. "Es una paradoja: los que él critica en sus pinturas le recompensan adorándole. ¿Y él qué puede hacer?". El experto en arte y redactor de la revista Venue Steve Wright, es probablemente la persona de Bristol que más sabe de Banksy fuera de su círculo cerrado de amigos. Ha publicado recientemente el libro Home, sweet home, dedicado al grafitero. Se entrevistó con muchas personas y le siguió los pasos de cerca. Pero no logró dar con él. "Para mí sigue siendo un genuino elemento antisistema", manifiesta Wright. "No sé si es millonario. Creo que no: los que ganan miles de libras son los que compran y venden y revenden sus obras: los inversores. Lo que sí sé es que él podría ser rico si quisiera. Y en Internet (picturesonwalls.com) ofrece grabados a 500 libras. Sigue creyendo en el arte accesible. ¿Hay algo más democrático que pintar en la calle para que lo vea todo el mundo?". Y añade: "Usa el anonimato para seguir haciendo lo que hace sin que le pille la policía. Aunque también le da un punto de misterio que le reporta fama. A él le gusta ser anónimo, y le cuesta, tratándose de quién es. Debe de llevar una vida un tanto extraña".
Todo en Banksy invita un poco a la esquizofrenia. Él ha escrito: "A los que gobiernan las ciudades no le gustan los grafitis porque piensan que nada debe existir a menos que dé un beneficio". Pero es precisamente lo contrario: el Ayuntamiento de Londres, que asegura que su trabajo no consiste en diferenciar el arte del gamberrismo, manifestó recientemente que está dispuesto a borrar la treintena de grafitis de Banksy en esta ciudad aunque valgan miles de libras (a pesar del autor).
Por su parte, el Ayuntamiento de Bristol reconoce que hay grafitis que pueden considerarse arte y otros no y que Banksy se ha ganado una reputación internacional. Como en el caso de los ferrocarriles, si el dibujo callejero es de Banksy se queda, pero si no... se borra. En octubre apareció su última obra en Bristol. Un policía con pinta de hombre de Harrelson, de rodillas, apunta su fusil mientras un niño, a su espalda, va a explotar una bolsa de papel para asustarle. Banksy lo pintó en la pared de una casa perteneciente a una institución de caridad: The Wallace and Gromit children's fundation. "Lo hizo de noche, subido al tejado. Una mañana, cuando entramos a trabajar, estaba allí", dice Laura, una empleada, con la misma sonrisa admirada que la chica del pub de Frogmore. "Nuestro director se había puesto en contacto con él por e-mail pidiéndole un cuadro, y mira". Algunos compañeros le consideran un vendido. Otros opinan que sigue siendo el mismo que ensuciaba trenes con "SIEMPRE TARDE". Aunque todos son conscientes de que ha creado un personaje a la altura del antifaz, un Robin Hood al revés, que pinta para los pobres, pero al que compran los ricos.
El autor de las dos obras era el mismo: Banksy, el grafitero enigmático, el más famoso del mundo, el más cotizado, criticado, admirado, perseguido y comentado. También el más misterioso, escurridizo y silencioso. Ha llenado de sus pinturas el muro de Gaza; ha entrado subrepticiamente -disfrazado con barbas postizas, sombrero y gabardina de exhibicionista de chiste- en los más grandes museos del mundo para colgar obras suyas llenas de un humor cachondo al lado de cuadros venerables; ha pintado sobre cerdos y elefantes de verdad; ha hecho exposiciones multitudinarias en Los Ángeles; ha vendido cuadros a Brad Pitt y Angelina Jolie...
Pero nadie fuera de su círculo de amigos sabe con certeza su nombre verdadero, ni la forma de su cara, ni su estatura, ni su biografía, ni la cuantía de su fortuna (si es que tiene) ni su lugar de residencia o su número de teléfono o de fax. En Bristol, la ciudad en la que nació (aunque no se sabe en qué barrio), la mayoría de los jóvenes le adoran; la policía, en cambio, le considera un gamberro. Él se ha autodefinido como "vándalo profesional". Los turistas hacen tantas fotografías de sus dibujos callejeros como de los barcos del puerto; su libro se encuentra entre las camisetas y las catedrales de miniatura en las tiendas de recuerdos; a los empleados de la limpieza de los vagones de los trenes de esta ciudad les entregaron el año pasado una guía de arte grafitero para que aprendieran a identificar sus pintadas y conservarlas.
¿Quién es Banksy? La camarera del pub nocturno de la calle Frogmore saca la basura a las dos de la tarde y la deja en un cubo enorme que hay en un callejón delimitado por un puente y la pared lateral del edificio, de cinco pisos. A la altura del tercero, más o menos, hay un gran dibujo: un hombre en chaqueta se asoma por la ventana y mira a lo lejos buscando a alguien mientras una mujer (su mujer, probablemente), en ropa interior, le sujeta por el hombro tratando de calmarle; agarrado al marco de la ventana con una mano, a lo largo de la pared, se encuentra el amante, un tipo calvo y desnudo. Unos metros más abajo, al lado del cubo de la basura que ahora cierra la chica del pub, se descubre la firma del autor: Banksy. Para pintar esto necesitó un andamio de obra. Lo confirma la chica, que prefiere no dar su nombre. Con una sonrisa, también asegura que el andamio estuvo dos días colocado pero que ni ella ni sus colegas del pub se enteraron de para qué servía. Que no preguntaron... Que Banksy lo pintó de madrugada... que se lo encontraron por la mañana... que...
-¿Y usted lo vio? ¿Usted lo conoce? ¿Usted conoce a Banksy?
La chica vuelve a sonreír, con ironía. Y dice, con una voz cantarina, como si no quisiera que se la creyera del todo:
-Nadie conoce a Banksy. Ni en Bristol ni en ningún lugar.
El dibujo, pintado hace dos años, desató la polémica en esta ciudad. La elección del emplazamiento no era casual: el edificio, además del bar en la planta baja, alberga una clínica de enfermedades sexuales y unas dependencias municipales. Además da de frente a la sede principal del Ayuntamiento. Era una suerte de desafío. Algo así como "Atrévete a borrarlo". La prensa local, más o menos devota del grafitero, dio la noticia de la aparición de la pintura. Algunos querían que se borrara; otros, no. El Ayuntamiento decidió convocar una consulta popular. Más de 500 personas participaron. El 95% votó por Banksy. Se quedó. Por aclamación popular. En el sitio elegido por el artista anónimo. No sin que un concejal del partido conservador, Spud Murphy, se echara las manos a la cabeza: "Esto es delirante. Este Ayuntamiento se ha vuelto loco".
-Nadie conoce a Banksy -repite la camarera-. Nadie sabe quién es y por qué pintó esto aquí.
Lo que sí se sabe: Banksy es rubio, alto, viste la ropa típica del grafitero amante del hip-hop; tiene unos 35 años; desde muy joven formó parte de la vivísima cultura de la pintura callejera de Bristol, tal vez junto a Birmingham, la más talentosa de todo el Reino Unido. Comenzó empleando la técnica del spray aplicado directamente a la pared. Pero una noche decidió cambiar. Él lo explica en un libro suyo, Wall and piece (Muro y pieza): "Estábamos poniendo 'SIEMPRE LLEGA TARDE' en el vagón de pasajeros de un tren. De repente llegó la policía y salimos corriendo. Pero yo me arañé con las espinas de un arbusto y no me dio tiempo a llegar a nuestro coche. Mis amigos se fueron. Yo me escondí debajo de un camión de basura. El motor estaba a la altura de mi cara: un hilillo de aceite se filtraba y me caía en la cabeza. Estuve así durante una hora, mientras oía a los polis andando por los raíles, buscándonos. Decidí cambiar de táctica o dejarlo: tenía que tardar menos tiempo en pintar. Entonces vi que el tanque del motor del camión tenía letras pintadas con una plantilla. Yo podía hacer lo mismo con letras mucho más grandes".
Desde esa noche, Banksy hace plantillas con cartones que coloca en la pared y que luego rocía con el spray de pintura de coches. Es simple, directo, rápido e impactante. Primeramente se dedicó a llenar las calles y parques de Bristol con ratas de espíritu crítico y burlón que hacían de todo: rodar a los transeúntes con cámaras, oír música, bailar, volar, romper con tenazas imaginarias candados de puertas de verdad... Se integraban en el paisaje urbano (en los buzones, en las alcantarillas, en las trampillas, en los pomos de las puertas) para reírse de él, para criticar los carteles que prohibían esto o lo otro... Había nacido Banksy.
La policía los borraba en cuanto los encontraba. Como hacía con los otros grafiteros de la ciudad, por otra parte. En 2000 organiza su primera exposición, en un restaurante-barco llamado Severnshed. Después se mudó a Londres, ciudad que también llenó de dibujos, y viajó a Los Ángeles, San Francisco o Barcelona. Su fama y su cotización creció. Los admiradores locales que compraron en Severnshed obras suyas por 100 libras las revenden ahora por 30.000.
El restaurante todavía existe. Aún organiza exposiciones. Pero ninguno de los camareros de entonces sigue. Porque ésa es otra: la pista de Banksy se desvanece a cada paso. Cerca, hay otro barco-pub, el Thekla, que mantiene en la línea de flotación una pintura que el grafitero hizo hace años una noche montado en una barquita. Sin mebargo, nadie en el barco-pub sabe (o dice saber) nada sobre él.
Hay una mujer que sí lo conoció. Se llama Susie, ronda los 50 años, le gusta mucho la pintura, pero habla con pereza, prefiere no dar su apellido y trabaja en la tienda del centro de arte contemporáneo Arnolfini. "Hace muchos años, cuando él era casi adolescente, pasó una noche en casa y nos intercambiamos retratos. Él me hizo uno a mí y yo otro a él. Era un tipo majo, normal, simpático. Tampoco es que yo le considere el mejor grafitero. Creo que Bristol ha dado mejores. Pero sabe darse publicidad". ¿Y venderá alguna vez el dibujo? -No creo. ¿Sabe? No hay que mezclar el arte y el dinero. No van bien juntos. Susie, con su falta de ganas para responder, da en el clavo. Con Banksy, tal vez a pesar de él o tal vez no, es muy difícil separar el dinero y la pintura: van juntos hasta límites estúpidos. En un reportaje publicado por la revista New Yorker en mayo de 2007 se afirma que un día, en Los Ángeles, Banksy tiró unos restos de pizza al cubo de la basura de la calle y que alguien los recogió y los subastó en eBay. La parte de pizza, con anchoa incluida, que el grafitero antisistema desechó la vendió el muy prosistema subastador por 102 dólares.
"No es su culpa", explica el periodista Christopher Warren, que conoció a Banksy hace unos años. "Es una paradoja: los que él critica en sus pinturas le recompensan adorándole. ¿Y él qué puede hacer?". El experto en arte y redactor de la revista Venue Steve Wright, es probablemente la persona de Bristol que más sabe de Banksy fuera de su círculo cerrado de amigos. Ha publicado recientemente el libro Home, sweet home, dedicado al grafitero. Se entrevistó con muchas personas y le siguió los pasos de cerca. Pero no logró dar con él. "Para mí sigue siendo un genuino elemento antisistema", manifiesta Wright. "No sé si es millonario. Creo que no: los que ganan miles de libras son los que compran y venden y revenden sus obras: los inversores. Lo que sí sé es que él podría ser rico si quisiera. Y en Internet (picturesonwalls.com) ofrece grabados a 500 libras. Sigue creyendo en el arte accesible. ¿Hay algo más democrático que pintar en la calle para que lo vea todo el mundo?". Y añade: "Usa el anonimato para seguir haciendo lo que hace sin que le pille la policía. Aunque también le da un punto de misterio que le reporta fama. A él le gusta ser anónimo, y le cuesta, tratándose de quién es. Debe de llevar una vida un tanto extraña".
Todo en Banksy invita un poco a la esquizofrenia. Él ha escrito: "A los que gobiernan las ciudades no le gustan los grafitis porque piensan que nada debe existir a menos que dé un beneficio". Pero es precisamente lo contrario: el Ayuntamiento de Londres, que asegura que su trabajo no consiste en diferenciar el arte del gamberrismo, manifestó recientemente que está dispuesto a borrar la treintena de grafitis de Banksy en esta ciudad aunque valgan miles de libras (a pesar del autor).
Por su parte, el Ayuntamiento de Bristol reconoce que hay grafitis que pueden considerarse arte y otros no y que Banksy se ha ganado una reputación internacional. Como en el caso de los ferrocarriles, si el dibujo callejero es de Banksy se queda, pero si no... se borra. En octubre apareció su última obra en Bristol. Un policía con pinta de hombre de Harrelson, de rodillas, apunta su fusil mientras un niño, a su espalda, va a explotar una bolsa de papel para asustarle. Banksy lo pintó en la pared de una casa perteneciente a una institución de caridad: The Wallace and Gromit children's fundation. "Lo hizo de noche, subido al tejado. Una mañana, cuando entramos a trabajar, estaba allí", dice Laura, una empleada, con la misma sonrisa admirada que la chica del pub de Frogmore. "Nuestro director se había puesto en contacto con él por e-mail pidiéndole un cuadro, y mira". Algunos compañeros le consideran un vendido. Otros opinan que sigue siendo el mismo que ensuciaba trenes con "SIEMPRE TARDE". Aunque todos son conscientes de que ha creado un personaje a la altura del antifaz, un Robin Hood al revés, que pinta para los pobres, pero al que compran los ricos.
lunes, 25 de febrero de 2008
PARA MI CAPTAIN PIÑA
Porque se puede decir que este finde no ha sido el mejor del año y porque los Coen han ganado varios Oscar, te dedico esta canción, una más a nuestra colección particular:
No conozco a nadie que mienta como tú,
con tanta disciplina, precisión y sinceridad.
Te ganaste tu lugar con ingeniosa ingenuidad, no entiendo como eres
capaz de sentirte peligrosa siendo tan vulgar.
Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.
Si no puedes recordar que no debes olvidar
una mano amiga tendida todo el tiempo.
No has parado a pensar.
Estabas advertida puta desagradecida,
la obsesión te precipita y la caída siempre es lo peor.
Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.
Puta desagradecida (Bunbury & Vegas)
Porque se puede decir que no te merece, otras aceptarán nuestra manzana no podrida. Mientras tanto, no olvides que no debes recordar, pero por si acaso aquí tienes una mano amiga tendida todo el tiempo.
No conozco a nadie que mienta como tú,
con tanta disciplina, precisión y sinceridad.
Te ganaste tu lugar con ingeniosa ingenuidad, no entiendo como eres
capaz de sentirte peligrosa siendo tan vulgar.
Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.
Si no puedes recordar que no debes olvidar
una mano amiga tendida todo el tiempo.
No has parado a pensar.
Estabas advertida puta desagradecida,
la obsesión te precipita y la caída siempre es lo peor.
Malas noticias, hay que cargarse al mensajero, la manzana está podrida
y creíste a la serpiente mala suerte.
No hiciste caso, es lo que querías.
Junto a la fuente el cántaro quebrado,
el veredicto está claro: soporta tu cruz.
Puta desagradecida (Bunbury & Vegas)
Porque se puede decir que no te merece, otras aceptarán nuestra manzana no podrida. Mientras tanto, no olvides que no debes recordar, pero por si acaso aquí tienes una mano amiga tendida todo el tiempo.
martes, 19 de febrero de 2008
AUTOPROMOCIÓN
NO habrá desnudos, ni será en blanco y negro y por supuesto que habrá chicas pero esta es, hasta el momento, la única pista que tendréis para averiguar de qué va mi primera exposición en el nuevo café barbieri el 27 de abril.
lunes, 18 de febrero de 2008
jueves, 14 de febrero de 2008
SAN VALENTÍN 08: falling slowly
Desde hace un tiempo, he creado la costumbre de escribir algo por San Valentín. No creo mucho en este día tan comercial, pero me gusta escribir al amor (o desamor) este día (más de lo normal). Este año, recopilo varias cosas que tenía por mi ordenador a las que no le daba salida de ninguna forma. Probablemente no tengan ninguna cohesión entre ellos, excepto si el nexo de unión es el AMOR. Y más si lo leéis escuchando Falling Slowly, una canción de la banda sonora de Once.
SONETO ENAMORADO, Francisco Luis Bernárdez
Dulce como el arroyo soñoliento,
mansa como la lluvia distraída,
pura como la rosa florecida
y próxima y lejana como el viento.
Esta mujer que siente lo que siente
y está sangrando por mi propia herida
tiene la forma justa de mi vida
y la medida de mi pensamiento.
Cuando me quejo, es ella mi querella,
y cuando callo, mi silencio es ella,
y cuando canto, es ella mi canción.
Cuando confío, es ella la confianza,
y cuando espero, es ella la esperanza,
y cuando vivo, es ella el corazón.
UNA IMAGEN VALE MÁS QUE....
Ayer, yendo en el metro vi una fotografía que no se puede retratar. Ni siquiera una cámara de TV o cine hubiera podido captar la belleza y sensibilidad de esa imagen que vieron mis ojos.
Entró un invidente joven en el vagón, acompañado del que deduje sería su hijo (de unos 6-7 años) y se situaron de pie cerca de las puertas, sin molestar a nadie. Había bastante gente pese a ser sábado por la mañana, pero al llegar a Sol se quedaron 2 asientos libres enfrente de mí y pude comprobar lo que es amor paterno-filial.
El niño se puso de rodillas, mirando por la ventana del tren. Su padre le sujetaba las piernas para que no pudiera caerse y de repente le preguntó ¿Hay mucha gente? No sé lo que le contestó el niño, realmente me da igual, porque si le hubiera respondido yo le habría dicho: “Estáis vosotros ¿importa el resto?”.
UN ACTO DE AMOR (AL PRÓJIMO)
Algunos recordaréis la historia del ciego y su hijo en el metro (yo no me la quito de la cabeza). Bueno, pues debe ser que los sábados cuando vengo al curro (escribo esto desde el videoclub), estoy más receptivo a cosas así porque hoy he vivido una inconmensurable prueba de amor al prójimo.
Entró un hombre bastante mayor al vagón y no había ningún asiento libre. Entonces, una mujer latinoamericana de mediana edad le ofrece el sitio. El hombre rechaza la oferta pero ante la insistencia de ella, cede y ocupa el lugar que le corresponde. Pasaron varias estaciones hasta que la mujer pudiera sentarse a mi lado. Un rato después llegamos a Sol y fue allí donde surgió la magia:
El señor mayor se levantó, se paró delante de la inmigrante (en este caso da igual la legalidad o no de los papeles), abrió su mano y le tendió un caramelo. A continuación, le acarició la cara, se miraron (bella mirada de experiencia, por cierto) y se dieron las gracias. Hoy me siento más orgulloso del ser humano.
LA BELLA BELLEZA
Nancy Etcoff dijo en una ocasión: “Nada duele tanto como la belleza”. Una de dos, o era muy muy guapa, o era feisisisima, porque yo no estoy nada de acuerdo con esa expresión. Si hay algo que cure es la belleza (¿medicinas, hospitales, médicos? ¡Bobadas!); Ver una cara bonita y/o un cuerpo precioso mejora el estado anímico y físico de cualquier ser mortal (y de algún inmortal).
Tal vez tus ojos no sean especialmente bonitos, pero tu mirada es arrebatadora.
Estoy seguro de que no te ves todo lo delgada que te gustaría y también lo estoy de que desconoces la sensualidad de tu voluptuosidad.
Seguramente tus piernas no son kilométricas; Sin embargo, el porte y estilo de tu caminar hacen girar todas las cabezas.
Es probable que tu boca no sea la de Angelina Jolie, aunque probablemente tu sonrisa cause lipotimias y enamoramientos.
No te miento, si quieres sentirte bella (o más bella), tráeme tu belleza. La tienes. La tendrás. Haré que tu nombre acabe en jpg.
PUENTES
El protagonista de Los puentes de Madison (Clint Eastwood) reniega de su profesión de periodista y pretende ser artista con su obsesión: la fotografía. Además se enamora como un adolescente de una desconocida (Meryl Streep) en 4 días, aunque no acaba la historia bien. O sí, tal vez ese es el final más romántico que pueda existir. Ella pensó en él cada día del resto de su vida y él le envió un paquete con un libro de fotos y su poesía de Byron. No hizo falta estar juntos para amarse, ese es el tipo de amor más puro, el más bonito para no aburrirse o hacerse daño, pero todos nos preguntamos: ¿Por qué no abriste la puerta del coche, Francesca?
Por cierto, la cámara de Robert Kincaid también es una Nikon, como mi De la Isla, mi obsesión y mi amor.
-“¿Y qué ocurrió cuando rescató a la chica?
- Que ella le rescató a él”
La chica del puente
“¿Sabes lo que es amor? Que ella toque tu flequillo y no te importe estar despeinado después. Tocar sus labios pintados de rojo (pasión) con un dedo y llevártelo a tu boca para saber cómo sabe. Eso es amor.
Que ella te escriba un sms de 2 líneas y tú lo releas 18 veces por si quiere decir algo más (entrelíneas) que “hola, espero que estés bien, un beso”. Que su nombre (poco común) aparezca continuamente en los medios y eso te estremezca, cuando nunca antes lo habías oído. ¿Sabes lo que es amor? Eso es”.
SONETO ENAMORADO, Francisco Luis Bernárdez
Dulce como el arroyo soñoliento,
mansa como la lluvia distraída,
pura como la rosa florecida
y próxima y lejana como el viento.
Esta mujer que siente lo que siente
y está sangrando por mi propia herida
tiene la forma justa de mi vida
y la medida de mi pensamiento.
Cuando me quejo, es ella mi querella,
y cuando callo, mi silencio es ella,
y cuando canto, es ella mi canción.
Cuando confío, es ella la confianza,
y cuando espero, es ella la esperanza,
y cuando vivo, es ella el corazón.
UNA IMAGEN VALE MÁS QUE....
Ayer, yendo en el metro vi una fotografía que no se puede retratar. Ni siquiera una cámara de TV o cine hubiera podido captar la belleza y sensibilidad de esa imagen que vieron mis ojos.
Entró un invidente joven en el vagón, acompañado del que deduje sería su hijo (de unos 6-7 años) y se situaron de pie cerca de las puertas, sin molestar a nadie. Había bastante gente pese a ser sábado por la mañana, pero al llegar a Sol se quedaron 2 asientos libres enfrente de mí y pude comprobar lo que es amor paterno-filial.
El niño se puso de rodillas, mirando por la ventana del tren. Su padre le sujetaba las piernas para que no pudiera caerse y de repente le preguntó ¿Hay mucha gente? No sé lo que le contestó el niño, realmente me da igual, porque si le hubiera respondido yo le habría dicho: “Estáis vosotros ¿importa el resto?”.
UN ACTO DE AMOR (AL PRÓJIMO)
Algunos recordaréis la historia del ciego y su hijo en el metro (yo no me la quito de la cabeza). Bueno, pues debe ser que los sábados cuando vengo al curro (escribo esto desde el videoclub), estoy más receptivo a cosas así porque hoy he vivido una inconmensurable prueba de amor al prójimo.
Entró un hombre bastante mayor al vagón y no había ningún asiento libre. Entonces, una mujer latinoamericana de mediana edad le ofrece el sitio. El hombre rechaza la oferta pero ante la insistencia de ella, cede y ocupa el lugar que le corresponde. Pasaron varias estaciones hasta que la mujer pudiera sentarse a mi lado. Un rato después llegamos a Sol y fue allí donde surgió la magia:
El señor mayor se levantó, se paró delante de la inmigrante (en este caso da igual la legalidad o no de los papeles), abrió su mano y le tendió un caramelo. A continuación, le acarició la cara, se miraron (bella mirada de experiencia, por cierto) y se dieron las gracias. Hoy me siento más orgulloso del ser humano.
LA BELLA BELLEZA
Nancy Etcoff dijo en una ocasión: “Nada duele tanto como la belleza”. Una de dos, o era muy muy guapa, o era feisisisima, porque yo no estoy nada de acuerdo con esa expresión. Si hay algo que cure es la belleza (¿medicinas, hospitales, médicos? ¡Bobadas!); Ver una cara bonita y/o un cuerpo precioso mejora el estado anímico y físico de cualquier ser mortal (y de algún inmortal).
Tal vez tus ojos no sean especialmente bonitos, pero tu mirada es arrebatadora.
Estoy seguro de que no te ves todo lo delgada que te gustaría y también lo estoy de que desconoces la sensualidad de tu voluptuosidad.
Seguramente tus piernas no son kilométricas; Sin embargo, el porte y estilo de tu caminar hacen girar todas las cabezas.
Es probable que tu boca no sea la de Angelina Jolie, aunque probablemente tu sonrisa cause lipotimias y enamoramientos.
No te miento, si quieres sentirte bella (o más bella), tráeme tu belleza. La tienes. La tendrás. Haré que tu nombre acabe en jpg.
PUENTES
El protagonista de Los puentes de Madison (Clint Eastwood) reniega de su profesión de periodista y pretende ser artista con su obsesión: la fotografía. Además se enamora como un adolescente de una desconocida (Meryl Streep) en 4 días, aunque no acaba la historia bien. O sí, tal vez ese es el final más romántico que pueda existir. Ella pensó en él cada día del resto de su vida y él le envió un paquete con un libro de fotos y su poesía de Byron. No hizo falta estar juntos para amarse, ese es el tipo de amor más puro, el más bonito para no aburrirse o hacerse daño, pero todos nos preguntamos: ¿Por qué no abriste la puerta del coche, Francesca?
Por cierto, la cámara de Robert Kincaid también es una Nikon, como mi De la Isla, mi obsesión y mi amor.
-“¿Y qué ocurrió cuando rescató a la chica?
- Que ella le rescató a él”
La chica del puente
“¿Sabes lo que es amor? Que ella toque tu flequillo y no te importe estar despeinado después. Tocar sus labios pintados de rojo (pasión) con un dedo y llevártelo a tu boca para saber cómo sabe. Eso es amor.
Que ella te escriba un sms de 2 líneas y tú lo releas 18 veces por si quiere decir algo más (entrelíneas) que “hola, espero que estés bien, un beso”. Que su nombre (poco común) aparezca continuamente en los medios y eso te estremezca, cuando nunca antes lo habías oído. ¿Sabes lo que es amor? Eso es”.
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domingo, 10 de febrero de 2008
Adiós a la magia de la Polaroid (de Elpaís.com)
La fotografía digital arrasa con todo, tanto que los nostálgicos de una cámara mítica, la Polaroid, van a tener que arreglárselas a partir de ahora para conseguir sus característicos carretes. La firma echará el cierre de sus plantas de producción en Massachussetts, en los EE UU, México y Holanda debido al descenso en las ventas del cartucho para sus cámaras instantáneas, informa la BBC en su edición digital.
Hace un año que Polaroid dejó de producir sus cámaras instantáneas, un invento impulsado hace 60 años por su fundador, Edwin Land. Ahora, la compañía ha decidido centrar toda su atención en la era digital explotando otras sinergias, como las impresoras portátiles para móviles y las cámaras digitales. "Estamos intentando reiventar la marca para los 30 o 40 años que vienen", aseguró el presidente de la empresa, Tom Beaudoin, a la agencia AP.
Polaroid, fundada en 1937, presentó su primera cámara instantánea en 1948. Su popularidad alcanzó la cima en 1991, cuando las ventas alcanzaron los 3.000 millones de euros. Sin embargo, fracasó a la hora de adaptarse a la revolución fotográfica digital y se declaró en bancarrota en 2001, antes de ser adquirida, cuatro años después, por Petters Worldwide, con sede en Minnesota. Según la BBC, la empresa cuenta con carretes suficientes hasta 2009 y espera vender la licencia para que otras marcas continúen distribuyéndolos a todos aquellos amantes de la famosa cámara.
Hace un año que Polaroid dejó de producir sus cámaras instantáneas, un invento impulsado hace 60 años por su fundador, Edwin Land. Ahora, la compañía ha decidido centrar toda su atención en la era digital explotando otras sinergias, como las impresoras portátiles para móviles y las cámaras digitales. "Estamos intentando reiventar la marca para los 30 o 40 años que vienen", aseguró el presidente de la empresa, Tom Beaudoin, a la agencia AP.
Polaroid, fundada en 1937, presentó su primera cámara instantánea en 1948. Su popularidad alcanzó la cima en 1991, cuando las ventas alcanzaron los 3.000 millones de euros. Sin embargo, fracasó a la hora de adaptarse a la revolución fotográfica digital y se declaró en bancarrota en 2001, antes de ser adquirida, cuatro años después, por Petters Worldwide, con sede en Minnesota. Según la BBC, la empresa cuenta con carretes suficientes hasta 2009 y espera vender la licencia para que otras marcas continúen distribuyéndolos a todos aquellos amantes de la famosa cámara.
jueves, 7 de febrero de 2008
Sarkozy: "Si vuelves, lo anulo todo" (de Cadenaser.com)
"Si vuelves, lo anulo todo". Este fue el texto del mensaje telefónico que el presidente francés, Nicolas Sarkozy, envió a su ex esposa Cécilia ocho días antes de su boda con Carla Bruni, según revela la edición digital del semanario francés Nouvel Observateur en un breve artículo titulado ''La obsesión por Cécilia''. El mensaje, según la prestigiosa publicación, no tuvo respuesta.
Al hilo de este descubrimiento, la revista se pregunta cuánto hay de venganza y cuánto de provocación en la actitud mostrada por Sarkozy durante estas últimas semanas de idilio con la ex modelo, que culminaron en boda el pasado sábado 2 de febrero. Así, recuerda que el presidente ofreció a Bruni un anillo idéntico al que regaló a Cécilia, que viajó con la cantante a Petra (Jordania), el mismo sitio donde su antigua esposa estuvo con su amante, el publicista Richard Attias, o el hecho de haber elegido como testigo de su nuevo enlace matrimonial a Carla de Mathilde Agostinelli, directora de comunicación de Prada y durante mucho tiempo amiga íntima de Cécilia.
"Adopte el rostro del amor o del odio, la verdadera obsesión de Nicolas Sarkozy ha sido y sigue siendo Cécilia Sarkozy, cuyo matrimonio con Richard Attias se espera para el próximo mes", prosigue el semanario francés. Narra también que durante la boda con Bruni muchos testigos vieron al jefe del Estado menos feliz de lo que cabría esperar. Hoy, el entorno de Sarkozy querría desaconsejarle llevar a Carla con él a Guyana, donde se gestó la reconciliación con Cécilia, pero nadie se atreve a decírselo abiertamente. "Para estas cosas está en su burbuja. No escucha. Lo que es peor, no quiere escuchar nada", asegura una persona cercana al presidente.
Al hilo de este descubrimiento, la revista se pregunta cuánto hay de venganza y cuánto de provocación en la actitud mostrada por Sarkozy durante estas últimas semanas de idilio con la ex modelo, que culminaron en boda el pasado sábado 2 de febrero. Así, recuerda que el presidente ofreció a Bruni un anillo idéntico al que regaló a Cécilia, que viajó con la cantante a Petra (Jordania), el mismo sitio donde su antigua esposa estuvo con su amante, el publicista Richard Attias, o el hecho de haber elegido como testigo de su nuevo enlace matrimonial a Carla de Mathilde Agostinelli, directora de comunicación de Prada y durante mucho tiempo amiga íntima de Cécilia.
"Adopte el rostro del amor o del odio, la verdadera obsesión de Nicolas Sarkozy ha sido y sigue siendo Cécilia Sarkozy, cuyo matrimonio con Richard Attias se espera para el próximo mes", prosigue el semanario francés. Narra también que durante la boda con Bruni muchos testigos vieron al jefe del Estado menos feliz de lo que cabría esperar. Hoy, el entorno de Sarkozy querría desaconsejarle llevar a Carla con él a Guyana, donde se gestó la reconciliación con Cécilia, pero nadie se atreve a decírselo abiertamente. "Para estas cosas está en su burbuja. No escucha. Lo que es peor, no quiere escuchar nada", asegura una persona cercana al presidente.
martes, 5 de febrero de 2008
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martes, 29 de enero de 2008
PARA MIS MUS@S Y/O F@NS
Debajo alguna foto hecha en el máster de Efti hasta el momento (prácticas realizadas por los alumnos guiadas por el profe Pablo Esgueva). Y ya de paso aprovecho para anunciar que el 27 de abril se inaugurará mi primera exposición fotográfica en el Nuevo Café Barbieri así que estáis tod@s invitad@s ese día, domingo, aunque se mantendrá hasta el 21 de mayo. No tenéis excusa para perderos mis nuevas obras.
Y para los que quieran ver "mi antigua obra", he creado una página en flick (http://www.flickr.com/photos/besosyflores/) donde se pueden ver mejor las fotis chulis que en este blog. He hecho una selección de 50 fotos de mi primer año, supongo que iré poniendo más para ver la evolución (o desevolución, ya veremos):
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Y para los que quieran ver "mi antigua obra", he creado una página en flick (http://www.flickr.com/photos/besosyflores/) donde se pueden ver mejor las fotis chulis que en este blog. He hecho una selección de 50 fotos de mi primer año, supongo que iré poniendo más para ver la evolución (o desevolución, ya veremos):
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domingo, 27 de enero de 2008
CUANTO HIJO DE PUTA SUELTO, Tomás Delgado
La madre del chico fallecido resume lo ocurrido: El 26 de agosto de 2004, Enaitz regresaba al camping en bici. Fue tan cauto que volvía al camping utilizando un camino vecinal que discurre paralelo a la carretera secundaria LR-111. Sin embargo Enaitz al salir a la carretera LR-111, el conductor de un Audi A8 que circulaba a gran velocidad lo arrolló y lo mató.Un “Informe Técnico” elaborado por un perito establece que la velocidad instantes previos al impacto del turismo, tomó un valor de 160 km/h, El límite de velocidad máximo permitido en esa carretera era de 90 km/h. La frenada fue tan fuerte que las huellas de la frenada estuvieron allí durante casi un año. El impacto fue tan brutal dada la velocidad del coche que mi hijo voló por los aires a mas de 18 metros de altura, sobrepasando la luz de las farolas que estaban ubicadas en dicha carretera.Al conductor se le realizo el control de alcoholemia una hora y media después del accidente, e incluso entonces dio una tasa de 0,15 mg/litro de aire espirado. Esta tasa aunque negativa, está muy cerca de los límites legales (0,25 mg/litro de aire espirado) y teniendo en cuenta que se le realizo el control de alcoholemia una hora y media después del accidente, da mucho que pensar. Según el “coeficiente de etiloxidación de Widmark”, si al sujeto se le hubiese realizado el análisis de alcoholemia en el momento inmediatamente posterior al accidente la tasa hubiera dado por encima de lo permitido legalmente.Un mes después del fallecimiento de nuestro hijo, nos llego la notificación del sobreseimiento libre y archivo de las actuaciones. Sin embargo, más de un año después (3 de marzo de 2006), cuando intentábamos rehacer nuestras vidas para nuestro asombro e indignación se nos notificó que el conductor que atropelló a mi hijo nos ha interpuesto una denuncia por vía civil. En la demanda, nos solicita el pago de los desperfectos de producidos en su coche por el atropello (valorados en 14.000 Euros) y además nos pide otros 6.000 Euros por el tiempo en que ha tenido que utilizar otro coche sustituto para trabajar. En estos videos podéis ver al conductor contento y feliz porque "a mí no me pasó nada".
http://www.youtube.com/watch?v=C4KP3BM0S60
http://www.youtube.com/watch?v=of2M2TwTBQY
http://www.youtube.com/watch?v=2ivKYM_82sQ
http://www.youtube.com/watch?v=Ar3-bN3f_g8
http://www.youtube.com/watch?v=C4KP3BM0S60
http://www.youtube.com/watch?v=of2M2TwTBQY
http://www.youtube.com/watch?v=2ivKYM_82sQ
http://www.youtube.com/watch?v=Ar3-bN3f_g8
viernes, 25 de enero de 2008
Verbenas (Millás)
Hillary Clinton no ha querido salir en Vogue por miedo a parecer demasiado femenina. Ignoramos a qué ha renunciado para no parecer demasiado masculina. La realidad es que si está decidida a captar por igual los votos de las mujeres y de los hombres, deberá hacer durante toda la campaña equilibrios circenses (quizá ideológicos) sobre la línea que separa ambos sexos. De ahí que administre las lágrimas de forma tan mezquina. Su marido vivió una situación semejante hace años, cuando aspiraba al mismo puesto. Recuerden que tuvo que confesar que había fumado marihuana para captar la voluntad de los fumetas, añadiendo enseguida que no se había tragado el humo, para no perder el favor de los abstemios. Lo que entonces pareció un chiste con el que hicimos muchas risas, a la larga ha devenido en una importante teoría política.
Obama, como son otros tiempos, no ha tenido inconveniente en declarar que se tragó el humo. Pero procura, en cambio, no parecer demasiado negro al modo en que Hillary intenta no parecer demasiado mujer. Cada época tiene sus límites. Gracias a Bill Clinton sabemos cómo satisfacer a un pueblo que desea votar a alguien que haya fumado marihuana sin haber fumado marihuana. ¿Cómo dar gusto a una nación que anhela elegir a una mujer que no sea mujer o a un negro que no sea negro? Obama es mulato, lo que equivaldría a ser negro sin tragarse el humo. Se encuentra, pues, en el ansiado centro que tanto gusta a los contribuyentes. En cuanto a Hillary, que es mujer, el hecho de no salir en Vogue quizá la haga un poco hombre. El primero puede proclamar: "Tengan la experiencia de votar a un negro que es un blanco". La segunda: "Elijan a una mujer que es un hombre". Lo que quizá tenga que ver con el gusto ancestral del ser humano por atracciones de verbena tales como la mujer barbuda o el hombre elefante.
Obama, como son otros tiempos, no ha tenido inconveniente en declarar que se tragó el humo. Pero procura, en cambio, no parecer demasiado negro al modo en que Hillary intenta no parecer demasiado mujer. Cada época tiene sus límites. Gracias a Bill Clinton sabemos cómo satisfacer a un pueblo que desea votar a alguien que haya fumado marihuana sin haber fumado marihuana. ¿Cómo dar gusto a una nación que anhela elegir a una mujer que no sea mujer o a un negro que no sea negro? Obama es mulato, lo que equivaldría a ser negro sin tragarse el humo. Se encuentra, pues, en el ansiado centro que tanto gusta a los contribuyentes. En cuanto a Hillary, que es mujer, el hecho de no salir en Vogue quizá la haga un poco hombre. El primero puede proclamar: "Tengan la experiencia de votar a un negro que es un blanco". La segunda: "Elijan a una mujer que es un hombre". Lo que quizá tenga que ver con el gusto ancestral del ser humano por atracciones de verbena tales como la mujer barbuda o el hombre elefante.
sábado, 19 de enero de 2008
FAMILIA
No sé porqué al ver esta foto me he acordado de Esperanza y Alberto. Ya les tuteo porque he oído hablar tanto de ellos esta semana que me parecen de la familia. Familia, pero no de los Corleone, aunque cada vez más el PP parece el Padrino. Familia, esa que defienden los obispos sin tenerla, sin saber lo que es, ni falta que (nos) hace.
También son familia estas dos mujeres de la instantánea. Hermanas, para más señas; gemelas, para los tiquismiquis. Han usado sus imágenes para denunciar las gravísimas consecuencias del tabaco. ¿Cuál de ellas fuma? nos preguntan. Se da por hecho que es la que tiene peor aspecto, más arrugas e incluso los ojos más apagados.
No seré yo precisamente el defensor del diablo (las tabacaleras, en este caso), pero tampoco el que aplauda esta demagogia. Hay muchas razones para que dos personas iguales tengan diferentes bellezas, no solo por fumar se estropea la piel: trabajos duros, fiestas y problemas personales también acaban con el físico sin probar un solo pitillo. Si no, fíjate en los obispos en general y Esperanza y Alberto en particular. Trata de adivinar cual de ellos fuma o si son familia. Una oferta que no podrás rechazar.
Por cierto, mirad que noticia (a veces la realidad supera la ficción): Se casan dos hermanos gemelos, separados desde niños. Cada uno fue adoptado por una familia diferente y sus padres adoptivos no les informaron de que tenían un hermano o hermana. La pareja no se enteró de su condición hasta después de consumado el matrimonio. Creo que se tomaron muy a pecho las palabras de Don Vito: “¿Pasas tiempo con tu familia? Bien. Porque un hombre que no pasa tiempo con su familia nunca puede ser considerado un verdadero hombre”.
También son familia estas dos mujeres de la instantánea. Hermanas, para más señas; gemelas, para los tiquismiquis. Han usado sus imágenes para denunciar las gravísimas consecuencias del tabaco. ¿Cuál de ellas fuma? nos preguntan. Se da por hecho que es la que tiene peor aspecto, más arrugas e incluso los ojos más apagados.
No seré yo precisamente el defensor del diablo (las tabacaleras, en este caso), pero tampoco el que aplauda esta demagogia. Hay muchas razones para que dos personas iguales tengan diferentes bellezas, no solo por fumar se estropea la piel: trabajos duros, fiestas y problemas personales también acaban con el físico sin probar un solo pitillo. Si no, fíjate en los obispos en general y Esperanza y Alberto en particular. Trata de adivinar cual de ellos fuma o si son familia. Una oferta que no podrás rechazar.
Por cierto, mirad que noticia (a veces la realidad supera la ficción): Se casan dos hermanos gemelos, separados desde niños. Cada uno fue adoptado por una familia diferente y sus padres adoptivos no les informaron de que tenían un hermano o hermana. La pareja no se enteró de su condición hasta después de consumado el matrimonio. Creo que se tomaron muy a pecho las palabras de Don Vito: “¿Pasas tiempo con tu familia? Bien. Porque un hombre que no pasa tiempo con su familia nunca puede ser considerado un verdadero hombre”.
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